Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
— Кажется, я начинаю понимать, где между нами прошла трещина. Твои любимые книги для меня — чепуха. Мои для тебя — барахло. Мусор. Почему мы этого не заметили десять лет назад?
— Мы многого не замечаем, пока... — он запнулся, — ...пока любим.

Рэй Брэдбери «К западу от Октября»