нет ничего лучше, чем возвращаться туда, где ничего не изменилось, чтобы понять, как изменился ты сам

©

---

- слушай, но ведь тебе же больно!
- этим и выживаю
© В. Полозкова

---

У меня сердцебиение измеряется градусами
минусмиллион по цельсию
до тепла - бесконечными рельсами
до тебя - отменёнными рейсами
замороженными валютными курсами. исчерпанными
тепловыми ресурсами. милями. граммами. литрами
летними майками. зимними свитерами
книгами. миллиардами чисел и букв
не введённых нужных значений в поля, от которых что-то зависит
высью
слишком ветренных крыш и пустых этажей
анфиладой дней. пространством пустот. периодичностью
совсем не частых частот. возведённых в квадрат часовых поясов
полюсов. фотографиями. метрами
метрополитена. скрученными венами
осенью. августом. вечностью
алкоголизмом
и безупречностью

до тебя - невозможностью
до тебя - никак

© север_юг

---

Жемчуг морской; черепаший остров; пустынный пляж;
И такая тишь ветхих хижин, что звук – как нож.
Ты не идешь, не несешь ни одну из нош –
Ни слово «мы», ни тяжелое слово «наш»,
Ты не идешь ни сквозь лес, ни сквозь горный кряж,
Ни сквозь камыш, ни по травам, ни по рапе.
А когда ты споешь, небо выгнется, как лаваш.
А когда ты уснешь, я подумаю о тебе.

Мое солнце спит, цветная изнанка век,
Мягко сложены руки под жар золотистых щек.
А в груди моей бьется солнечный оберег,
Слюдяной осколок, сияющий сердолик –
Это сердце мое; иначе же – что еще?
Мое солнце спит, спокоен прозрачный лик.

И такая тьма – на ощупь, как гладкий шелк,
Как кофейная гуща – гадай, собирая дни,
Мое море волнуется, плещется у ступни.
Ты не спел, не нашел, не вспомнил и не пришел.
Мое море шевелится и звенит.
Мое море дышит, волнуется и болит.
Упиваться молчаньем, думаешь, хорошо?
Собирать по берегу мертвые корабли,
Класть в карман и соленый с них стряхивать порошок?

А они хрустят в кармане, крошатся в тишине –
Словно рыбьи кости, как бусины из стекла.
Я сижу у хижины, хочется мне тепла;
Мое солнце спит, ресницы дрожат во сне.

И когда ты споешь, я подумаю «вот дела,
Эта песня снова
не обо мне».

© sphandra

---

телефонная трубка ещё не остыла от голоса
слишком много тебя в моей жизни и в каждой клеточке
получить бы какой-нибудь грант нам от фонда сороса
и потратить его одним махом на всякие мелочи

на такое, что с виду нелепо, но все-таки вечное
на пакет леденцов
[я их буду смешно облизывать]
на походы в кино, на аптечное-библиотечное
[может быть ерунда, но сгодится в моменты близости]

а еще будем просто идти по вечернему городу
целоваться по-детски, тереться носами, ресницами
вместе мокнуть под ливнем и вместе дрожать от холода
а потом сохранить в дневниках и присниться ...и...

© Флёр-Де-Ирис

---

Ладно, возьми себя в руки и оглянись. Кто–то велел, однажды, не закрывать глаза.
Знаки - повсюду, значения - не ясны. Черное. Белое. Думаешь, прост баланс?
Знаешь, от правды очень легко устать… Ежевечерняя пытка - искать следы.
И находить, и чувствовать вкус беды…
Правду, порою, хочется смыть с лица…

Знание – сила, но каждому по плечу - выносить, выходить, выпестовать в себе,
чтобы без позднего лепета « не хочу», чтобы ни в крайности, чтоб не к чертям в мольбе,
чтоб не слететь с ума, не пожечь мосты в тщетной надежде вычеркнуть десять лет,
чтобы узнать, что крайнего просто нет,
или понять, что крайний, конечно, ты..?

Хватит ли силы по замкнутому пути - с каждым рассветом, чтоб к вечеру не пропасть
от невозможности что-то еще спасти..? Хватит ли памяти помнить, какую власть
страхи имеют? Знаешь, в такой войне голос рассудка чаще бывает нем.
Сложно уверовать в нужность иных дилемм.
Проще искать виновных, которых нет….

Хватит ли веры, чтобы не верить в то, что вся палитра действий - в твоей руке?
Спорно, но каплей ненависти к себе - проще убить иную к тому кто - Всем -
был, остается, будет… Какой же бред - предполагать, что выбором наделен….
У неизбежности очень простой закон-
Случая нет и выбора, право, нет…
...
Опровергая «незаменимых нет», кто-то руки не о’тнял, даруя жизнь….
Кто его знает, что там – тупик ли, свет….
Может быть все получится. Обернись.

© Нора Веселовская

---

мне хочется выпить мне хочется выйти
и вить себе гнёзда и рвать себе нити
сменить все пластинки плацдармы привычки
найти панацею плацебо и спички
(вот только что были и надо же нету)
иветту лизетту мюзетту жанетту
придумать легенду исплакаться в слякоть
смотри я чужая без грима и лака
мы встряли как дети мы впутались в сети
прошу тебя дай мне другой анестетик
я не кинестетик я кинолюбитель
люби меня больно люби меня битте
люби меня громче а я не отвечу
мне некогда незачем негде и нечем
а ты не стесняйся ты чувствуй как дома
я буду по комнатам я буду в коме
мы вроде знакомы ты знаешь где чашки
и (чтоб их) те спички бывай здесь почаще
мы будем играть в миллиметре от края
ходи дорогая а я догораю
поправлю застёжки надену перчатки
во мне не осталось ни грамма взрывчатки
курите мой ангел искрите бенгальским
в розетки пихайте игривые пальцы
и торт со свечами вносите на блюде
всё можно теперь хиросимы не будет
прощай мне простылость прощай мне прохладность
оставь себе спички все живы и ладно
провалены явки
проржавлены танки
люби меня дальше
люби меня
данке

© Лигал Айс

---

и пока ты там в кабаке заливал печали виски или текилой
я училась жить без тебя, тренировалась, искала силы
я с упорством ребенка пробовала улыбаться,
скрещивала за спиной пальцы:
«только бы не сломаться.
только бы не сломаться»

и пока ты там томно курил кальян,
танцевал, напивался и падал,
вспоминал меня, жаловался друзьям, какая ты падаль,
может, стоило все поменять и остаться,
я стискивала зубы:
«только бы не сорваться,
только бы не сорваться»

и пока ты там репетировал на очередной девице
взгляд этот блядский, пресс свой стальной и бицепс,
остро шутил, угощал ее Асти, просил раздеться,
в голове билась мысль: «скорей согреться.
мне экстренно нужно согреться»

и пока ты там центр компании, завсегдатай потасовок,
резидент ночных клубов, звезда городских тусовок,
я привыкаю подолгу тебя не видеть
каждый вечер: «только бы не начать тебя ненавидеть,
только не ненавидеть»»

и пока ты там собираешь вещи и строишь планы,
на лето/будущее, складываешь чемоданы,
выбрасываешь последнее, что от меня осталось,
я заклинаю: «только бы забывалось,
скорее бы забывалось»

и пока я здесь научусь ходить без твоей руки,
как учатся дети, поднимаясь, стискивая кулаки,
посмотрю как ты бежал отсюда,
потом вдруг вздрогнул, остановился и оглянулся
и подумаю «только бы не вернулся,
только бы не вернулся»

ты как-то там поутихнешь, задумаешься, рассеешь смог:
«видишь, ты без меня научилась, а я без тебя не смог.
самого себя не получается обмануть.
научи меня, как тебя вернуть.
покажи мне обратный путь»

© Ирина Миронова Мирумир

---

Только не падай, где бы ты, как бы вдруг не споткнулся, вдруг
Не растерялся на перекрёстке - просто иди на звук.
Если так тихо-тихо, и очень похоже на зимний лес,
Значит,- с рассветом - выйдешь однажды в свою Страну Чудес.

Мои утраты во мне, как солдаты мёртвые, я близка
С ними к безумью - от безнадёжности снова их отыскать
На этой улице, на карте мира... Пальцем куда не ткни -
Тысячи, тысячи, тысячи тысяч, но только не они.
Вот почему я тебя охраняю силой своей любви.
Все эти буквы, которых так мало, значат: всегда живи.
Вечно живи на тетрадных страницах моей заглавной тоской,
Чтобы потом - далеко - люди знали истину - кто ты такой.
Всё будет просто в жизненной жизни, гладко и без затей:
Выстроишь дом, поселишь принцессу, будешь растить детей:
Яркий шаблон с претензией к счастью, как на настенном панно.
Я тебя, знаю, не досчитаюсь - рядом, но лишь со мной, -
Здесь и сейчас, вот на этой странице, - с места - прямо в карьер,
Среди чужих незнакомых лиц и признанных полумер.

[Я наследила в твоём сердце сразу на миллион разлук].
---------------------------------------- - просто иди на звук.
В этих потёмках: я - есть, ты - есть, они - есть... Включите свет,
Мы потерялись! Я - есть, ты - есть, они - есть... Смотри, Н А С нет.

© За-зеркалье

---

Пальцы пронзительно пахнут престарой трубкой,
может, бросить курить?
Ты убежала, испачкав в тасоле шубку.
надо поговорить.

Прячешь испуганно локти в ладони прохожих,
короткие рукава.
В паспорте ты на себя совсем непохожа,
как и в правах.

Губы искусаны прелестью новой девчонки –
«я ухожу».
Ты так бессовестно держишь в себе ребенка,
принадлежу

Словом и делом, руками и правым лёгким,
(левое – для себя).
Путь обещает быть позарез неловким.
волосы теребя,

Ты говоришь о верности и победах,
дед-генерал
Многое звонко и метко тебе поведал.
Я узнавал,

Нам будет мирно и весело до упада,
к черту весь фарс.
В зиму – жара, а в жару - на губах прохлада.
может быть, вальс?

Прячусь в улыбку, морщась постылой шуткой.
хочется закурить.
Не убегай, мне от этого пусто и жутко,
надо поговорить.

© Самолетами

---

он уходит. не дрогнув. не обернувшись. не оставляя шанса
на спасение. хмельной, отвязной, уверенно-твердой своей походкой
будто бы танцевал и уходит еще не закончив танца.
что-то вдруг заискрит и стихнет, так бывает когда коротит проводка.
пустота – это состояние. как состояние транса.
и ты со скоростью покареженной и подбитой подводной лодки
камнем идешь на дно. и как в дурном нескладном романсе
всегда найдется фальшивая глупая нотка,
ты с той же фальшью скажешь:
ну вот и всё….

на самом деле все будет совсем не так,
тебя размажет, раздавит и просто вывернет вверх нутром
осядешь неловко, с зажатым мокрой ладонью ртом
потом конечно по списку: виски, текила, ром,
неестественно-крепкий горчащий табак..
и телефон
с неотправленной смс держишь в руках, как запасной патрон
чтобы собраться духом, выстрелить, а дальше все –
тишина и мрак.

полно, девочка, хватит плакать, руки заламывать, губы кусать
полночь обнимет, ветер подхватит, мама присядет к тебе на кровать,
руку положит, погладит кудри: "детка, хватит уже тосковать
что же ты, девочка, себя-то разве не жалко?"
«мама, ты не понимаешь – чувств уже не осталось, так просто свалка,
груда мусора, ссор, обид, оскорблений, нелепых обманов,
череда пустых, скоротечных, тайных его романов,
актрис, моделек, просто девчонок в шелковых сарафанах,
пусть он им расскажет, мама, какой же он черт и бес,
из каких происходит мачо, бабников и повес
как курить, бросает глупых этих невест.

мама, пусть расскажет им, что на самом деле он дьявол и сатана
что ни одна из них никогда не станет ему ни невеста, ни тем более уж жена
что ни одна никогда не будет ему нужна,
пусть скажет им там, на ушко, как-нибудь между делом,
пусть им расскажет, мама, какой он демон,

пусть они видят,мама, его блядский профиль,
пусть они думают, что он ас и мастер, гуру и профи
пусть зовут его Богом и Ангелом…он ведь лишь Мефистофель
падший, сильнейший из духов зла.
мама, какая я глупая, как же я раньше не поняла…
пусть они знают, прежде чем холить его и лелеять,
что через месяц он леденеет и каменеет,
что он уйдет, посвистывая и танцуя,
что они им заразятся и заболеют.

А я,мама,вылечилась. Аллилуйя."

© Ирина Миронова

---

Шире открой глаза, живи так жадно, как будто через десять секунд умрешь.
Старайся увидеть мир. Он прекраснее любой мечты, созданной на фабрике и оплаченной деньгами.
Не проси гарантий, не ищи покоя — такого зверя нет на свете.

© Р. Брэдбери

---

смотри на огромный город из темных окон,
учи свою память молчать переменным током,
который исходит от сердца, взрывая твое нутро.
он старше тебя, и вряд ли Набоков про
тебя написал в тот жаркий развратный август,
вложив в эту душу смешную, больную наглость
сказать; ну а ты молчи, и думай, что он женат.
ты завтра проснешься и посмеешься над.

© alien_chair

---

можешь спокойно жить неделю, даже может, месяц без истерик, слез и воспоминаний (только слегка, чуточку), а потом прийти с работы в пустую квартиру, повесить аккуратно пальто в шкаф, а потом опуститься по стене на пол и разрыдаться со всеми вытекающими соплями и всхлипами, потому что нихуя ты не забыл ничего, и вся эта надуманная ненависть превращается в шепот губами: "приходи, приходи и забери меня обратно", а он, сука, не услышит все равно, и остается смотреть в потолок, заливать уши слезами и просить непонятно кого, чтобы все было как раньше.а потом, когда успокоился, появляется усталость, а чаще - презрение к себе, что уже пятьсот раз это все было повторено, и все - впустую.

©

---

<...>
верь, родная, моим примерам, моим приметам -
если в пальцах щепотка злобы, то это к ссоре.
если много цветов у рынка, то это к лету.
если часто влезают в душу - меняй пароли...

© Горький Мед

---

Она натянет корсет потуже, откроет шторы и включит свет,она забыла, что он под кожей живет уже несколько лет.
Она неслышно, своей рукою, коснется чего-то неродного плеча, закроет двери и на работу, вот так… тихонечко – неспеша.

В метро услышит плохие вести, о том что город почти в огне, о том, что нету уже и места, где кто-то помнит и о дожде.
А на работе опять бумаги, ключи от сейфа и яркий свет, на ланч она опять в ресторане и вроде нравится, но не с тем.
Она напишет раз сто в тетради о том, что прошлого нет сто лет, о том, что в пачке нет шоколада и о заветном времени – о весне.
Откинув голову в мягком кресле, она забудет и о делах, и даже о том, нашумевшем проекте, который не у кого не укладывается в головах.
Она закончит свои бумаги, закроет офис большой на ключ, поднимет веки и дым небесный ее начнет относить вперед.

Она захочет к нему вернуться, напишет маме,что не смогла, о том, что кольца должны вернуться на безымянный, она ждала...
Потом прочла у себя на экране: «Родная, милая, не скучай. И может на пару недель к маме? Доченька, и надо бы снова спать»
В полтретьего снова заварит кофе, закроет окна и свяжет плед, потом отпустит от глаз живое, и в прочем… сколько прошло уж лет?


Он обернется в метро случайно,учуяв медленный аромат, потом закроет глаза «И ладно, наверное очень устал»
Он продолжает играть в живое, менять города,звонки, номера. Он никогда не звонит своей маме, она тогда его не спасла.
Он продолжает винить прохожих, винить окружающих и провода, закроет ночью окно потуже-ведь надо как-то прятаться от дождя.
Потом в ночном ИТАР ТАСС услышит, ее страна задымлена и все куда-то бегут,бегут, откроет новости в интернете: «Россия снова живет в дыму», он улыбнется, поняв все точно – уж кто, кто,но она ни в одну беду.
Потом спохвАтиться: «Что же делать? А может только ее одну…» Нальет в бокал себе крепче рому,отключит связь, чтоб не знать огня.

А утром снова, держа в ладонях начало нового дня, позволит кружку другую кофе и будет жаловаться от дождя.

© Бог_тут_не_причём

---

у меня по тебе все особенно так горит
когда ты рядом не хочется верить что кто-то может кому-то мстить
не любить, умирать, отпускать и за руку не держать.
у меня по тебе не болит, не плачется и не грустится
хочется бросить курить, по утрам бегать трусцой и никогда не сниться
тебе такой, какая есть.
у меня по тебе много слов недосказанных даже друзьям
хочется улыбаться, надеяться, верить, жить, обнимать, говорить "не отдам"
да так, что б никто не слышал.
у меня по тебе не хочется напиваться. хочется быть сказочной девочкой,
от которой одни улыбки. делать все, как захочешь,
называть родным и любимым, прощать ошибки, спать с тобой ночью
(именно спать, прижавшись щекой к плечу)
Рядом с тобой мне кажется, что лечу.
А когда тебя нет не скучаю ничуть. Только думаю, где же ты

© Мария Штэппо

---

Я люблю тебя. Может быть, зря. Может, правильно. Слишком уж всё непросто.
Слишком просто с тобой говорить о простом – о таком без вопросов понятном,
Но – слепому – как объяснить, для чего и кто зажигает звезды?
Но ребенок вовек не поверит в то, что на солнце бывают пятна…

Я люблю тебя. Я так люблю твои длинные пальцы.. губы и голос,
Я люблю твою детскую веру в дурацкое светлое послезавтра,
Я люблю тебя. Только внутри меня что-то хрупкое раскололось,
Что-то важное, что-то святое – не только что, не внезапно...

Где – то между вчера и никчёмностью вечности. Даже, пожалуй, раньше.
Я, наверно, напрасно с тобой говорю сейчас. Может быть, лучше в среду...
Написать тебе, или, послушай, давай я сама позвоню тебе - в пятницу..
Я люблю тебя. Знаешь, наверно, поэтому я к тебе не приеду…

© Argentum

---

Ты - только голос в моей голове.
я никому ничего
я голос забытый в трубке
пропущенный сквозь мембрану
рассеянный среди сот
я оголенный ствол
холодный осенний хрупкий
я память которой много
которая не спасет

можно уже не ждать
что кто-то еще услышит
примет поймет поверит
вытерпит до конца
с неба течет вода
плашмя на асфальт и крыши
на город в котором быстро
теряешь черты лица

можно идти вперед
со всем производным сердца
со всем неделимым частным
с дефектным геном в крови
и верить что все пройдет
переболит рассеется
выглянет из-за туч
согреет и оживит

будет небесный свод
намного синей и проще
всего что под ним и на
размытой дождем земле
а сердце оно чего
вместит и удержит ношу
а если когда взорвется
станет еще светлей

© Ася Анистратенко

---

* * *
человек который тебе говорит прощай
превращается постепенно хотя на глазах но не сразу
в колумбийский кофе французской обжарки в китайский чай
в стекленеющую на морозе фразу
в черную точку всасывающую как черная же дыра
жадная жедыра ненасытная жедыра выползшая на сушу
и болит болит где-то в области отнятого ребра
и свербит свербит и просится просится все наружу...

* * *
поиграй с ней в прятки в яндексе там теплей
или в гугле там ни конца ни края
только две клавиши Господи на твоей
клавиатуре одна reset delete другая
там где во тьме светило ее плечо
месиво мертвых слов чернота компоста
холодно холодно Господи горячо
холодно горячо горячо но поздно...

© Сергей Шестаков