19:50

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
Не вини себя. Это может случиться с каждым, кто почуял путь, кто надеялся и искал.
Все в порядке, но королевство замочных скважин уступает место королевству кривых зеркал.
Дочитал бы сказку, да стало неинтересно…
Вон, газета врет – все как в старые времена – что в чужом краю,
на границе степи и леса, в понедельник начнется решающая война.
И когда соберут войска по удару гонга, ты опять опоздаешь, ровно на пять минут, и рванешься в строй,
но тебя отведут в сторонку, говоря: подвинься, ты слишком lawful good.

Не спорь, это чистая правда. Хочешь один совет?
Возвращайся обратно. Проживи еще сорок лет.

Разве выйдет толк из твоей ненадежной веры, из холодных рук, из неровного шага, из короткого счастья?
А потом за тобой придет добрый фей Альцгеймер и сотрет тебя, продирая бумагу копеечным твердым ластиком.
А до этого срока – если тебе покажется, что в ночи за дверью бродят чужие сны –
не кричи.
Это я закрываю замочную скважину
ключом
с другой стороны.

© Екатерина Перченкова

19:49

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
настигают такие флэшбэки, и не знаешь, куда деваться, куда стремиться
вспоминаешь то, что память вырезала давно и казалось надолго, навечно
вспоминаешь родинки, шрамы, глаза, вспоминаешь, и ночью не спится.
память подсовывает обломки, остатки несбывшегося, бессердечно

настигают такие вот дежавю, с тобой это было, или не было, а хотелось
уже не понять, все слилось, в конечном счете цвета все смешались в белый
тебе смешно, тебе страшно, больно, думаешь - боже, какая незрелость
в голове будто резко по максимуму инфразвуки и все децибелы

такие обрывки, в голове которые ветер гоняет до времени до поры
которые оживают и ехидно так бьют, не жалея, не плача, впустую
может резко жалящие, как осы, может - надоедливые, как комары
и так хочется чтобы не было ничего,
поставить точку,
а не
запятую


© Пол-Лимона

19:44

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
в отличие от тебя, он каждый раз приезжает, всегда с букетом цветов, всегда с коробкой конфет,
в отличие от тебя, практически не наезжает, ну разве что иногда... по поводу сигарет,
в отличие от тебя, всегда мне звонит он первый, желает доброго дня, после приятного сна,
в отличие от тебя, он думает, что от нервов в душе моей кавардак, а в сердце любовь и весна,
в отличие от тебя, он хочет на мне жениться, и каждый раз говорит, что надо оформить развод,
в отличие от тебя, он мне разрешает напиться-себе говоря потом, что русские-странный народ,
в отличие от тебя, стихов он моих не читает, хоть часто мне говорит "их либе" и "ай лав ю"...
в отличие от тебя мне очень с ним скучно бывает

в отличие от тебя его я совсем не люблю.

© Лилия Долины

19:40

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
Она просто устала. Все дёргают за рукав. Хорошо отдавать, никогда ничего не брав.
Не умея решить, кто из жалобщиков не прав, нарушать их устав, не имея на это прав.
Хорошо, что зима. И не сильно болит в груди. Если солнце, так хоть из дома не выходи.
А так - в бело-чёрное нарядив, город словно скрывает, что же там впереди.
А ещё ей кто-то звонит, и звонит давно. У него, абонента, что-то не решено.
Наверно, с работы. А может, зовут в кино. Пусть обойдутся - ей, в общем-то, всё равно.
Блестит поворот и алеет во тьме неон. Таксист выключает свет и включает "Шансон".
Она весь вечер твердит Его телефон. Как будто он снимет трубку,
как будто он расслышит её беззвучье во тьме ночной, научит дышать, научит не быть одной.
И не его вина, что шёпот не различить сквозь рёв городов, мельканье огней в ночи,
схожденье и расхожденье дорог, машин, чужих поездов круженье,
чужих турбин бессмысленное вращенье - но всё пройдет.
Она всё равно приедет, она придёт пешком по большим и снежным пустым полям, по рекам,
автострадам, по городам, сквозь сильную вьюгу, его усталость, свою тоску -
ведь всё, что у них осталось, - губам к виску - прижаться, не расставаться, не отпускать,
переплестись друг в друге, перерастать друг в друга, переливаться, дышать легко.
Такая нежность. Такая вьюга. Так далеко...

© Екатерина Сокрута

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
Даже путешествуя со скоростью света, мы достигли бы ближайшей галактики - туманности Андромеды, через 2 миллиона лет.

Самая большая скорость падающей дождевой капли — 18 миль в час. (около 29 км/час)

На планете на каждой квадратной мили в обитаемых районах живут более 26 млрд. насекомых. По оценкам ученых, существует еще 5-10 млн. неизвестных науке видов.

В 1880 году кокаин свободно продавался для лечения простуды, невралгии, головной боли и бессонницы.

читать дальше

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Он был построен в какой-то там –надцатый век.
Рядом жила ослепительно-черная Кошка
Кошка, которую очень любил Человек.

Нет, не друзья. Кошка просто его замечала –.
Чуточку щурилась, будто смотрела на свет
Сердце стучало… Ах, как ее сердце мурчало!
Если, при встрече, он тихо шептал ей: «Привет»

Нет, не друзья. Кошка просто ему позволяла
Гладить себя. На колени садилась сама.
В парке однажды она с Человеком гуляла
Он вдруг упал. Ну а Кошка сошла вдруг с ума.

Выла соседка, сирена… Неслась неотложка.
Что же такое творилось у всех в голове?
Кошка молчала. Она не была его кошкой.
Просто так вышло, что… то был ее Человек.

Кошка ждала. Не спала, не пила и не ела.
Кротко ждала, когда в окнах появится свет.
Просто сидела. И даже слегка поседела.
Он ведь вернется, и тихо шепнет ей: «Привет»

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Минус семь жизней. И минус еще один век.
Он улыбнулся: «Ты правда ждала меня, Кошка?»
«Кошки не ждут…Глупый, глупый ты мой Человек»

(с) Саша Бес/ Julber

01:01

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
Извини, не встаю. Извини, что окна зашторены. Налей себе чай. Не смотри в мою сторону.
Не хочу-не-хочу-не-хочу, чтобы ты меня видел такой. Говорят, я больна. говорят, мне нужен покой.
Говорят, где-то солнце, ветер, растет трава. Говорят: "Улыбнись, дружок, ты еще жива".
У меня от улыбки, черт возьми, скулы уже свело. Ну чего ты - я смеюсь, а не плачу, на кой же мне черт платок?
Не смотри, не жалей, не надо - о чем жалеть? Не лови ладоней, не укутывай плечи в плед.
Все равно не соргеешь рук, не уймешь озноб. Говорят - пройдет, а целуют - подумай! - в лоб!
Говорят - у меня есть завтра, и после, и дальше. Говорят - и сами пугаются своей фальши.
Говорят - потерпи немножко, и станет лучше. Говорят, говорят... а мне надоело слушать.
Говорят - держись, говорят - мы с тобой, ты с нами. Не хочу держаться!
Хочу, понимаешь, к маме, я домой хочу , я хочу - Одисеем в Итаку, я хочу, в живот уткнувшись ей, плакать, плакать...
Я хочу, чтобы лет мне было шесть или, может, восемь, я хочу, чтоб она по утрам мои косы опять расчесывала.
Чтобы дергала волосы - больно, больно! - чтобы слезы в глазах застывали солью.
Чтобы с ней поругавшись, сбежать, понимаешь, в поле, чтобы там - для нее! - собирать цикорий,
принести букетик - забавный, синий - и ее простить и она чтоб простила.
Чтоб таблетки крошили мелко в ложку с вареньем, чтобы страшные -страшные сказки мне ночью шептали тени,
Чтобы ручкой маленькой кружку с молоком горячим отталкивать, чтобы плакать -
ей, понимаешь, ей плакать, а не ее оплакивать!
А все, понимаешь, думают - мне легко, я же сильная, черт возьми, я же, блядь, не люблю молоко,
мне не сделаешь больно, хоть плюнь, хоть под дых ударь...
Ну прости, прости. Я вижу, что ты устал.

Так всегда - так пошло, глупо сорвусь на пафос.
Я срываю голос, я просто сама срываюсь.
Вот, смотри, реву- ты где со своим платком? Что за черт.
Платок пахнет медом и молоком.
Держишь руки, как будто отпустишь и скажешь: "Лети!".
Я не бабочка, не улечу. А теперь уходи. Уходи, уходи.
Ты же слышал - мне нужен покой.
Не хочу, черт возьми, чтобы ты меня помнил такой.

© reine de chaos

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
- все еще думаешь о ней?
- наши дети будут умными и красивыми.
- а главное — воображаемыми.

читать дальше

00:47

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
моя берцовая кость. твоя алкогольная тишина.
они бывали волками и чем-то еще из снов.
ты оплетаешь меня, не научившись сшивать.
я забываю тебя, но

есть что-то кроме нас. в одной волне до конца,
не разбирая пути на нашем звездном шоссе.
есть что-то важное там: узнать лицо у лица.
проигранный сет.

и ты в своем апогее. а я в своем недосне.
их было меньше, чем двое на этой малой планете.
я научилась молчать, когда хотела бы спеть,
твоя песня как ветер.

все города, что без нас, еще не век простоят.
и равнодушно забудут, как всех, кто был до.
мы вырастаем, стареем, и от макушки до пят
нам этот мир незнаком.

он остается таким. мы превращаемся в море.
в звучание эха холодной волны прибоя.
нам тишина на излете, когда закончены споры:
их было меньше, чем двое.

© Она Твой Кокаин

00:45

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
повседневность бьет меня по щекам с напущенной честностью,
те же чашки, потертые мысли и как всегда рано вставать,
кто-то пишет мне: «он просто убивает меня своей резкостью»,
я отвечаю: «счастливая ты. меня некому даже поубивать».

слышишь чье-то «люблю», и выкидываешь себя мысленно в форточку,
меня просят упроститься, а я честно не понимаю как,
мне кричат: «тебе просто нравится изображать одиночку»,
я отвечаю: «вовсе нет, наизображалась уже сполна».

незаконченный чай на столе, и я без тебя не закончена,
рифмы гнутые, вечный бардак, и голос мой нем,
мои чувства к тебе обесточенные жизнь давно кончили,
но если раньше я жила этой болью, то теперь не живу ничем

©


00:41

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
папа хотел бы видеть меня приличной. просто не девочка - каменная скрижаль.
жизненные уроки - все на отлично, всем кто не в тему - кратко: мне очень жаль.
носит очки - как маску, костюм - как кожу, если стрижется - то платиновым каре,
с острою кромкой можно казнить прохожих или помахивать резвящейся детворе.
если звонит - то голос подобран, гладок, вежлив и безукоризненно красноречив,
никаких тебе там исписанных тетрадок, потекших ручек, женатых мужчин...
никаких тебе глупостей - смен работы за две недели, переездов в митино или там в куркино,
папа роняет скупо: мы так хотели... да, и не вышло. видимо, не дано.
рвусь из последних сил, из последней кожи, джинсы меняю на пафосные DKNY
юбки беру из тех что короче и да, дороже, надо бы замуж.. не хочется, черт возьми.
папа печален. папа глядит понуро. папе не нравится каждый мой результат:
надо бы на балет - да не та фигура, надо бы в депутаты - не депутат,
надо бы хоть уметь держаться с ножом и вилкой, не забывать салфетку, не пачкать губ,
разбираться в сырах и винных его бутылках, гладить по пальцам, если бывает груб,
утихомирить сотрудников, если надо, помнить историю битвы под ля рошель...
господи, голова болит. хочется винограда, теплых ладоней маленьких и в постель.
я провалила к черту опять экзамен. я не буду ни адвокатом, ни кинозвездой.
пап, я люблю тебя. *голос сорвался, замер...* в трубке - пугливый зуммер. отбой. отбой.

© Марта Яковлева

00:22

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
Ты обо мне не помнишь. И не должна.Я о тебе не думаю. Я учусь.
Но иногда ты яростно мне нужна,чтобы виском прильнуть к твоему плечу,
чтобы молчать и чувствовать, как тепло-вглубь проникает и застывает там,
прятать в твои ладони горячий лоб,словно обрывки фраз в тишину листа,
и растворяться, зная, что память - есть,что остается большее, чем слова…

Мы проиграли счастье сейчас и здесь.
Ты обо мне не помнишь.
И ты права.

© Кот Басё


00:16

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
Ты помнишь: зимними вечерами гудело пламя в печной трубе, снежинки липли к оконной раме, а он читал – лишь одной тебе. Как он читал! Этот хриплый голос, глубокий, словно ночная тьма… и пела вьюга – под это соло так сладко было сходить с ума. В полуподвальной каморке тесно: пригнувшись, входишь в дверной проём. Зато в потертом уютном кресле вы помещались легко вдвоём. Тепло ногам, а в груди истома; щека твоя, а плечо – его. Был запах ночи и запах дома, а больше не было ничего.

Все это в прошлом… Листок газеты, на нем – осколки твоей мечты. Два карандашных простых портрета: «вот это – я, а вот это – ты». Все в прошлом. Автор ушел со сцены, на ваших жизнях поставив крест, и с тихим треском сложились стены смешного мира на пару мест. Летит, летит кувырком каморка куда-то к чёрту, в тартарары; исчезло кресло, сорвала шторки орава уличной детворы; навеки сгинув, погасла печка, дрова сгорели давным-давно. Двум нарисованным человечкам не жить, конечно же, все равно. Разбито в щепки твое корыто, ты это знаешь давно сама. Нет больше Мастера, Маргарита... Вы оба просто сошли с ума. Вы проиграли в игре без правил на самой мрачной из всех планет. Вам не поможет ни Бог, ни дьявол, ведь вас самих и в помине нет.

…Да, вы исчезли. Вас поселили в хрустальном мире – в раю? В аду? Здесь пруд, заросший ковром из лилий, а подле – домик в густом саду. Здесь все застыло, ведь вам обещан покой – вне времени, вне границ. В хрустальном мире не видно трещин - он монолитней любых темниц. Здесь гаснут звуки и рвутся строки, слова уходят в сыпучий грунт, а замечтаешься ненароком – и день закончится в пять секунд. Здесь все, что было – давно забыто, и от тоски не сжимает грудь. Нет больше Мастера, Маргарита. Да, право, был ли когда-нибудь? И вы молчите, смеетесь тише. И, словно выстрел в ночи в упор, ты понимаешь, что он не пишет, не написал ни строки с тех пор. В пустом безвременье вы застыли, как пара бабочек в янтаре. А ведь недавно совсем не ты ли молила стрелки бежать скорей?

Но день придет: соберется буря, и с неба хлынет, как из ведра. Он поглядит за окно, прищурясь, и ты почувствуешь: вам пора.
Он улыбнется вдруг так знакомо, минуя реплики, напрямик – и вновь появится запах дома, такого близкого. Хоть на миг.

© Павел Шульга


23:56

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
Расстояние-это не километры, а когда приезжают и не звонят.
(с)


23:33

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
Ты знаешь знаменитые истории о любви?
Классические?
Никаких поцелуев.
Никаких поцелуев.
Совсем ничего.
Чистейшая любовь.
Вот почему она великая.
Невыраженные чувства никогда не забываются.(c)


23:01

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
Очень рада видеть вас, Вел Раннвейг!!!!!
Будьте как дома)))))


13:06

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
Итак, играем в крестики - нолики: я для тебя ноль - значит ставлю крестик на тебе.


01:52

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
Empty:( , мятная краска - добро пожаловать!!!!
Прошу комментировать, комментировать и ещё раз комментировать =)))))))


Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
По мнению психологов... - Мне так кажется...
Согласно исследованиям британских ученых... - Где-то слышал...
Давно известно... - Я слышал в детстве...
Я думаю, что... - Я уверен, что...
Я уверен, что... - Главный редактор тоже считает, что...
читать дальше

06:03

Сказки скрываются вовсе не там, где мы привыкли их искать...
Зачатие длится 12 минут и это лучший момент во всей педагогике. Дальше сплошные убытки. 40 недель ты толстеешь от одного взгляда на булочку. Тебя разносит, бесит и тошнит одновременно. Ходить тяжело, сидеть неудобно, лежать вредно, жить тошно. Ощущение, будто выпила аквариум и внутри плавает черепаха. Родятся дети тем же дурацким способом, какой использовали инопланетяне в голливудском кошмаре. Не по-людски как-то.
Причём роды - это не конец приключений. Всё лучшее впереди и ты ещё не раз об этом пожалеешь.
Дети не дают спать. Их почему-то бесит, если родители спят. Какают они исключительно, когда вы надели пять штанов и зашли в лифт. А однажды нарисуют на стене такую бабочку, что не сразу ототрёшь.
Каждый день дети едят, пьют и другими способами портят настроение. Чуть что не так, они же на тебя орут.

В три года ребёнок вернётся из сада с грандиозной шишкой на лбу. Ты пойдёшь и убьёшь чужого папашу.
Он так и не успеет понять, за что.
К десяти годам смиришься с двойками и перестанешь искать, кто в родне был такой тупой.
В двенадцать лет чадо признается, что любовь разрушила его жизнь и всё зря.
В тринадцать обнаружишь в его кармане сигареты и ужаснёшься.
В четырнадцать найдёшь презервативы, ужаснёшься, но уже не так бурно.
В шестнадцать сама подсунешь ему презервативы и вспомнишь, каким он был милым, когда в тринадцать только начинал курить.
Потом заявится какое-нибудь Маша или Витя, всё в прыщах и очень ранимое. И вот они уже вдвоём грабят твой холодильник, одалживают без возврата, бьют посуду и запираются в ванной. И тебе же надо их мирить. Полы они вымоют лишь однажды, под Новый год, после шикарной драки со скандалом и валидолом.

Но зато. Зато! Однажды ты найдёшь в шкафу свой портрет, написанный шариковой ручкой. Там у тебя будут кривые ноги, квадратная голова, косы размером с солнце, косоглазие и нос на щеке. Ты поцелуешь каракули и решишь, что оно того стоило.

(С) Для передачи «Женская логика».